tag:blogger.com,1999:blog-72367508227517808682012-02-16T12:20:09.251-05:00Blog literarioJosef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.comBlogger741100tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-25460520229607213442011-11-03T23:02:00.003-05:002011-11-03T23:10:10.641-05:00

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Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-82794837688302283762011-02-28T12:39:00.004-05:002011-02-28T12:45:51.182-05:00

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-83205666577415867392010-10-31T14:36:00.002-05:002010-10-31T14:47:36.762-05:00

<!--[if gte mso 9]> <![endif]--><!--[if gte mso 9]> Normal 0 21 false false false ES X-NONE X-NONE <![endif]-->“Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,en el quinientos seis y en el dos mil también;que siempre ha habido chorros, maquiavelos y

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-57164055932374781672010-08-14T00:59:00.001-05:002010-10-31T14:47:36.762-05:00

El oso Garcete sufría de insomnio. Era un oso desgraciado, con problemas alimenticios, vicios irremediables e inspiraciones literarias.Caminaba por el río horas y horas, buscando alimento como un oso "a lo bien"; pero ya no encontraba salmón, ni truchas, ni gupis... todo por culpa del calentamiento global. Le tocó rebuscarse la vida de otra forma.National Geographic lo había contratado para hacer

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-62357905394431614622010-04-10T19:47:00.007-05:002010-10-31T14:47:36.763-05:00

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Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-40398949685627698002010-04-10T19:41:00.006-05:002010-10-31T14:47:36.763-05:00

-Llegué aquí gracias a un sueño que tuve una vez- dijo. -Recuerdo que era una noche fría; y la primera en muchos años en la cual no pude dormir bien. Daba vueltas en la cama, y sentía el tiempo pasar a medida en que se incrementaba mi cansancio. Una luz de la calle entraba por mi ventana, bañando los contornos quietos de mi habitación. El reloj en la pared me miraba de frente; señalaba las 11:11.

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-21914944944578013762010-04-10T19:30:00.004-05:002010-10-31T14:47:36.763-05:00

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Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-39190257923501217472010-04-10T19:07:00.003-05:002010-10-31T14:47:36.764-05:00

“Yo dormía, pero no mi corazón; y oí que mi amado llamaba a la puerta”. Cantar de los cantares 5:2A NaftalyAl otro día de la extraña desaparición de Don Elías, recorrí el camino que él siempre andaba a la hora del almuerzo. Lo había perseguido el día anterior, movido por la curio-sidad que me despertaba aquel viejo taciturno, además del ocio -insoportable para mí- tan propio de la hora del

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-59257212347815850252009-12-02T14:03:00.004-05:002009-12-02T14:16:22.438-05:00

Ilustración: Margarita García Alonso (margaritagarciaalonso.files.wordpress.com)<!--[if gte mso 9]> Normal 0 false false false EN-US X-NONE X-NONE MicrosoftInternetExplorer4 <![endif]--><!--[if gte mso 9]>

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-83310872354836228972009-11-19T12:46:00.003-05:002009-11-19T13:04:27.102-05:00

A Mauricio Álvarez y Ethel GilmourLa anciana ya no gustaba del cigarrillo. En cuanto al licor, la cosa parecía tomar el mismo rumbo.El hombre no repara en esto, y con renovada insistencia coloca sobre la mesa el mismo par de copas, para luego dejar caer, con un malogrado finesse producto de una excesiva minucia en el acto, tres cubos de hielo en cada una, en el vano intento de atribuir un

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-50545476752456359692009-11-13T22:32:00.005-05:002010-04-22T18:26:33.379-05:00

Foto: "Midnight Garden", by Celene Farris (http://www.celenefarris.com) <!--[if gte mso 9]> Normal 0 false false false EN-US X-NONE X-NONE MicrosoftInternetExplorer4 <![endif]--><!--[if gte mso 9]>

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-41241601512374782502009-11-06T23:19:00.010-05:002010-06-25T01:18:45.204-05:00

¿Cómo empezaste a escribir? ¿Quién te leía al principio?Empecé a escribir mientras estaba en el colegio. Estaba en una clase de biología sobre el medio ambiente, y al escuchar acerca de la destrucción de la que somos responsables y de la que somos todavía capaces, entré en un profundo ensimismamiento. Tomé un bolígrafo, abrí una agenda de bolsillo y escribí un cuento para desahogar esa intensa

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-3021347771661011672009-10-16T10:34:00.006-05:002010-04-22T18:25:09.638-05:00

Foto: Madzia (http://lakune.deviantart.com/)Tengo dos billetesarrugados en el bolsillo,trabajé por ellospara dártelos a ti.Durarán lo que duran vivaslas mariposas al salir;se olvidarán en el olvido,yo en el tuyo,y tú en el mío.Quiero tocartey que me toques,dibujar en tu pielmi soledad con caricias.Quiero que te apiadesde mi cuerpo solitario,que abras en él caminosque otras han de recorrer.Quiero

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-5901828117406210092009-09-24T22:40:00.007-05:002010-04-22T18:24:36.713-05:00

Foto: "Waiting", por Nuavar (http://nuavar.deviantart.com)"Los humanos viven de esperanzas".Shakespeare1.Los ojos en el horizonte, y nada. Ella mira una y otra vez, como si mirar sirviera para algo. Le echa un vistazo al reloj. Se fuma un cigarrillo, da la vuelta, camina, se vuelve rápido hacia el horizonte. Apaga el cigarrillo, se sienta.Nunca se había dado cuenta de que las nubes parecen olas

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-36664297361586739912009-09-11T09:54:00.006-05:002010-04-22T18:24:26.627-05:00

Foto: "Drawing", Annalisa Petrachihttp://annalisapetrachi.deviantart.com/ “Yo sé que el amor no existe, pero también sé que te amo”.Darío Jaramillo AgudeloNunca pude entender la conversación que sostuve con una señora, hace muchos años; tenía yo diecisiete, ella treinta. Era la noche de Navidad. Habiendo convenido con mi vecino en ir los dos a la misa de Gallo, preferí no dormir. Acordamos que

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-36589047521440200182009-08-27T19:00:00.005-05:002009-09-04T10:12:58.099-05:00

TRESJueves por la noche. Busco en el clóset mi pantalón blanco de cordoroy, los zapatos cocacolos, las gafas oscuras y mi camisa, mi última camisa de seda: la única que no se ha desecho. Jueves por la noche. Salgo del apartamento tomando el llavero de River que me regaló Ruggeri cuando supo que ya no iba a volver a jugar, el paquete de Marlboro, el encendedor tokai verde, y mis billetes de mil:

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-30678116828969731312009-08-27T18:43:00.003-05:002009-08-27T18:52:35.843-05:00

DOSY qué si huelo a muerto. Muerto estoy hace años. Me llamo Batracio Sanduccini y jugaba fútbol.Aún recuerdo mi debut en primera. Tarde soleada de 1979, te maldigo. Minuto 38 del segundo tiempo. Mi equipo, Tiro Federal. Perdía por dos goles en cancha de Chacarita Juniors. Habíamos perdido cinco juegos seguidos y se veía en la cara del Chelo Rodríguez que no quería ser más DT de Tiro. Mira a la

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-48797483450160293702009-08-20T17:51:00.006-05:002009-08-20T17:59:35.504-05:00

Foto: "Ashtray", LeoNn (http://leonn.deviantart.com/)UNOAbro los ojos, y a pesar de una espesa capa de lagañas, veo que ya hay sol calentando mis cobijas. El orificio de bordes quemados en la cortina que algún cigarrillo algún día encendió, se convierte en un desapacible enemigo para mi sueño profundo del que nunca quisiera despertar. Mis sueños en los que aún hago túneles y rabonas.Debo poner

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-58956709644157121632009-08-13T15:06:00.004-05:002009-08-13T15:15:28.226-05:00

Yo no sé cómo hacen los que saben para dónde va su vida. A veces he creído que la mía va para algún lado y estoy contento y después, no sé porqué, me desvío y me devuelvo hasta el punto en que estaba al principio, pero sin saber por dónde es que había visto el futuro. Y vuelva uno a ver cómo vuelve a tener un punto de vista. Un piso sin jabón debajo de los pies. No hablé de eso con Ramiro, porque

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-79662481832908439642009-07-30T13:07:00.009-05:002009-08-02T14:55:17.716-05:00

"Tengo miedo", dice la joven a la psicóloga.-Salir de casa me da miedo. La oscuridad de mi cuarto me da miedo. Los microondas me dan miedo.-¿Alguna razón en especial?-Los microondas me molestan, ese ruidito que hacen, ese zumbido, me pone los pelos de punta. Lo cierto es que pensar en ir prevenida me hace quedarme ahí, en casa, encerrada.-Cuénteme la causa de su mal; sea humano, intangible u

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"... y en tu mejilla sentirás un rasguño,un beso muy pequeño, como una araña suave,correrá por tu cuello y me dirás: ¡búscala!",reclinando tu rostro...y tardaremos mucho en encontrar esa araña,que por lo demás,es bastante indiscreta".Rimbaud Te vi esa vez; entraste a la biblioteca para que te leyeran cuentos; abriéndote caminos por el suelo con la punta de un bastón. Te sentaste y yo a tu lado,

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Foto: Javier Volcan, "Guacamayas del zoológico de Valencia". (http://www.flickr.com/photos/jdvolcan/)“La Crueldad posee un Corazón Humano” William Blake-Qué bien. Ya está despertando…-¿Dónde estoy? ¿Quién es usted? ¿Qué quiere de mí?-Voy a hacer justicia.-¿Quién es usted?-Puede estar seguro de que nunca lo sabrá.-¡Desáteme! ¡Quíteme esta venda de los ojos! ¿Quién cree que es? ¡Muéstreme la cara,

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Acudía todas las noches a una cita con la carne. Entre las 8 y las 11:00 pm se encendían las luces del apartamento. La de la sala, la de la cocina... la de la habitación. Ella tenía la sana costumbre de despojarse de sus ropas al llegar. Gregorio conocía bien su rutina diaria. Ya era capaz de dibujar el interior de la habitación: un clóset al fondo, un espejo al lado de la puerta, una bombilla de

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-4698652024265693662009-07-03T10:56:00.012-05:002010-04-22T18:23:38.978-05:00

"La explicitud aburre"G.Gregorio creció, se hizo grande y acabaropa. 1,80 de estatura y abundantes carnes de puerco bien cebado. Bajo su ojo derecho, una cicatriz -producto de un carterazo que le propinó una dama pulcra-. Casi siempre llevaba el cierre abierto. Usaba unos cómodos calzoncillos de carritos. Le gustaba viajar de pie en los buses o en el metro debido a un propósito especial: como el

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Para "Gregorio", por sus verdades inconfesables.La primera vez que Gregorio vio a una mujer desnuda sintió cosquillitas en la garganta. Fue gracias a una revista del viejo porno español, de hojas sueltas y arrugadas -por razones que no deseo precisar-. Era la primera vez que veía aquel par de paréntesis rugosos por donde había venido al mundo, que si bien contrastaban sorpresivamente con el

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“… encendiste la máquina de hacer los díasy no sé cómo pararla…”Rafael ChaparroCuando Fabio habló con Adela por primera vez, recién salía del Octopus Studio, portando con satisfacción un pequeño y reluciente par de pesas a la luz del sol. Un capricho absurdo se apoderó de él; de sus ojos y del resto de su cuerpo. Tan absurdo como el hecho de entrar con la idea de perforarse una ceja, y terminar

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Poco verosímil que una coleccionista de revistas de la farándula de los cincuenta escriba buenos poemas. Una actriz de comerciales televisivos, tal vez. Podría rebasar los cincuenta años. Sería muy chévere ver a las estrellas de la tele resolver los crímenes más intrincados y, a la par, reponerse de los trastornos de la menopausia. No encuentro relevancia alguna en el color del pelo. Los pechos y

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Este cuento es un homenaje al director y guionista sueco Ingmar Bergman. El cuento es basado en la trama de "Fanny y Alexander", su última película, pero entre líneas hago referencia a episodios famosos de muchas de sus otras grandes cintas, que nunca me han dejado de impresionar.*“… Una vez dijiste que siempre estabas cambiando máscaras... hasta que finalmente no sabías quién eras.Yo sólo tengo

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Al lado tuyo qué soy? Tu amarillo es vivo!el de mi piel es pálido,el verde de tu sercalmami verde está alterado... El viento siempre te acaricia,a mí sólo cuandome atrevo a salir.La lluvia te embalsama,a mí sólo cuandono tengo miedo a mojarme. Las mariposas se posan en tien mí,qué nectar recojerán?Ninguno. Tus pies se entrelazan con la tierra,los míos estánseparados de ellapor el concreto...En la

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Este es uno de los fragmentos que más me conmueven de "Crimen y Castigo", la novela del escritor ruso Fiódor Dostoyevski. Curiosamente, es muy parecido a un episodio de la vida de Nietzsche, en el cual se abraza a un caballo que están matando para que lo azoten a él y no al animal moribundo... episodio que lo impulso a escribir uno de sus más bellos escritos.En realidad, no pretendo nada con esto

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Along the tides of timeI come to youAnd we talk again:-Blame me here, or abduct me from this painLet me see my real faceI´m scared, you´re awayDistantCold as glassed;I, Lost as reflected. Praise toward meShow me beautifulExploit my dearest lookDrag me back to meMake myself my beloved heroI save me as ...... you image me in returnI inquire you my best-self.I, and pain again This man, as unsaid as

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"Sé que el amor no existe, pero también sé que te amo".Darío Jaramillo Agudelo"Amor" es quizás uno de los términos más ambiguos del castellano, un concepto tan impreciso como la justicia, el bien y el mal.Según el diccionario de la real academia de la lengua española -entre más de catorce significados, el amor es: "el sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia,

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-83936449175970644482007-05-30T16:42:00.003-05:002010-04-22T18:22:04.430-05:00

IUn viajero está en el puerto.Maletas en mano, dos boletos.Ambas horas de partida: "Madrugada".Ninguno de ellosde regreso.Dos barcos anclan en la costa:el primero zarpa a la Hiperbórea,(es claro, el otro, oscuro)el segundo viaja a Babilonia.Esperan quietos a lo lejos,las velas llaman a los vientos,esperan ambos capitanesdos últimos pasajeros."¿Por qué traes esa cara?",-le pregunto-.Él suspira,y

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-57562793277391475832007-05-30T16:18:00.000-05:002007-05-30T16:36:59.021-05:00

And a Man sat alone. Drenched deep in sadness. And the animals drew near to him and said: "we do not like to see you so sad... Ask us for whatever you wish and you shall have it".The Man said: "I want to have good sight". The vulture replied: "you shall have mine".The Man said: "I want to be strong". The jaguar said: "you shall be strong like me".Then the Man said: "I long to know the secrets of

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-82425144337861234562007-04-16T00:21:00.000-05:002007-04-16T00:25:13.102-05:00

(Nota del traductor)Los seis poemas en prosa que hoy aparecen por primera vez en castellano, reunidos en un volumen, fueron publicados en la Fortnightly Review, siendo posteriormente reimpresos varias veces en América y en París. La Casa del Juicio y El Discípulo aparecieron antes y separadamente en The Spirit Lamp, de Oxford. Pensé traducir las versiones del Discípulo, del Maestro, del Hacedor

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-18500890044168277682007-03-17T22:03:00.004-05:002010-04-22T18:21:20.264-05:00

A Ella"No es bueno que el hombre esté solo"Dios1Francisco conoce tan bien a su guitarra, que recuerda el sonido de Mi Mayor sin necesidad de escuchar "Nothing Else Matters" para afinarla. Recorre una y otra vez los trastes gastados, sin mirar, imaginando en su cabeza las figuras y colores de cada acorde.Ya olvidó cómo se ven las posiciones, olvidó que Sol Mayor se ve como una seña obscena. Sólo

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-38594787007791567042007-03-14T16:08:00.000-05:002007-03-17T22:45:28.521-05:00

Estaba parado en la playa, frente a la orilla del mar. No le importaba mojarse, tenía buenas botas. Miró a lo lejos en la playa gris, totalmente desierta, e intentó ver niños, y chicas bonitas en la arena... jugando y corriendo hacia las olas, pero volvió hacia el baño de sangre.Miró hacia arriba, hacia las rendijas de cemento y sus delgadas barras que servían de ventanas, y los vio sobre las

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-78433248329999975492007-02-25T15:42:00.000-05:002007-02-25T15:47:56.444-05:00

LIBRO XICAPITULO IXFiódor DostoiewskiAl llegar a este punto, creo necesario, aunque no soy médico, dar algunas explicaciones sobre la enfermedad de Iván, Fiodoro­vitch. Digamos ante todo que estaba en vísperas de un grave tras­torno mental: el mal acabó por imponerse a su organismo debilita­do. Aun sin conocer los secretos de la medicina, me atrevo a exponer la hipótesis de que, mediante un

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-10017165460000966592007-02-11T11:25:00.000-05:002007-02-11T10:55:18.537-05:00

Capítulo XI "Cogió el rollo y se forzó a leerlo, pero sus pensamientos se perdían en la búsqueda de Eva tras de cada línea. Cada vez que fijaba su atención en el papel se decía a si mismo que era una idiotez estudiar unas cuestiones tan puramente teóricas, tan desconectadas de la realidad, en un momento en el que cada minuto debía dedicarse a la acción. Estaba dispuesto a encerrar el cuaderno en

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-24858746725443668702007-01-12T11:59:00.000-05:002007-01-12T12:08:43.905-05:00

Algunos dicen que debemos eliminar del poemalos remordimientos personales,permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero¡Por Dios!¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!¡Es intolerable!¿Tratas de joderme como a los demás?¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmentelo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-86651051999115798592007-01-08T16:28:00.000-05:002007-01-08T16:33:08.187-05:00

"EL VERBO NO SE HIZO CARNE...PERO SI VERBO LA CARNE"Año 1733. Es tarde. Las candilejas ya devoran el aceite. En una sala inmensa, acicalada con cortinas color púrpura, se encuentran un par de jóvenes. El es poeta. Ella es hija de Ovidio Osorio, conde de Gardenia. El preludio No. 1 en Do mayor de Bach, le da un matiz cuasi barroco al asunto. Hace frío.Ella (con tono imperativo): Quiero que hagáis

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-67651443545948323002006-12-26T19:26:00.000-05:002006-12-26T19:35:16.292-05:00

Un hombre que acababa de encontrarse con Jesus Resucitado, iba a toda prisa por el Camino de la Vida, mirando por todas partes y buscando. Se acerco a un anciano que estaba sentado al borde del camino y le pregunto: “Por favor, senor, ¿ha visto pasar por aquí a algun cristiano?”El anciano, encogiendose de hombros le contesto: “Depende del tipo de cristiano que ande buscando”. “Perdone”, dijo

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-25219971340228092672006-12-26T19:07:00.000-05:002006-12-26T19:16:12.944-05:00

Por razones médicas nunca esclarecidas, Clemencia fue ciega de nacimiento. Su madre, una viuda ninfomaníaca, estuvo siempre a su lado, guiándola día tras día hasta que su hija pudo aprender de memoria la geografía de su inmensa casa. Para Clemencia, cada alcoba, cada rincón y cada pared tenían su olor propio. Su alcoba, por ejemplo, despedía un tenue olor a cerezo; la de su madre olía a sexo e

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-12878793622906702282006-12-13T12:52:00.000-05:002006-12-13T12:58:41.946-05:00

A principios de agosto de 1966, Mercedes y yo fuimos a la oficina de correos de San Ángel, en la Ciudad de México, para enviar a Buenos Aires los originales de Cien años de soledad. Era un paquete de quinientas noventa cuartillas escritas en máquina a doble espacio y en papel ordinario, y dirigido al director literario de la editorial Sudamericana, Francisco (Paco) Porrúa. El empleado del correo

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-19164063175892152302006-12-02T20:21:00.000-05:002006-12-02T20:34:03.463-05:00

Jordi Sierra i Fabra es un escritor español, conocido sobre todo por sus obras de literatura infantil y juvenil, aunque es también un notable estudioso de la música rock (estuvo, por ejemplo, entre los fundadores del programa «El gran musical», y ha publicado numerosos estudios al respecto). Nació en Barcelona el 26 de julio de 1947.Sus primeras incursiones literarias comenzaron a sus ocho años,

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-83688064612042377422006-11-26T15:32:00.000-05:002007-09-09T10:55:08.259-05:00

"El mayor dolor fue siempre y siempre lo será, el que el amor no pueda ser entregado a quién se ama."En donde había empezado el final de sus días, aquel hombre encontró la verdadera y suprema razón de su existír. Ya no quedaban más recuerdos que la sola necesidad de querer vivir de nuevo, de querer volver a pisar tierra firme del presente, presente del que lo alejó la contrariedad irrazonable de

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-23740987697865631302006-11-25T13:27:00.003-05:002010-04-22T18:20:40.678-05:00

La lluvia duró toda la noche; borró la sangre de la calle, ahora diluida por el cauce del río. Ella lo presenció todo.La niebla se quebraba, su color rojizo se desvanecía a la par con la oscuridad. El frío se evaporó.Un rayo de luz despuntaba por las Palmas, impactaba el Picacho. La Estrella de la Mañana florecía tras una grieta azul. Las grullas cantaban, silenciaban el silencio. Ella no pudo

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-90080100830252641452006-11-25T12:55:00.003-05:002010-04-22T18:20:08.548-05:00

Cuando Sara llegó a la casa de P., era tan solo un ovillo de pelos rubios. Ni siquiera abría los ojos, que en pocos días cobraron una profunda tonalidad azul. Parecía gringa.La veía sólo cuando visitaba a P., y cada vez la encontraba más grande, en una etapa distinta de crecimiento.-¿Es brava?- pregunté.-No, es muy mala clase, y sólo se deja tocar de mi hermana.Pero me hice amigo de ella, o bueno

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-61619911895400338522006-11-23T22:43:00.000-05:002006-11-24T00:30:43.750-05:00

Este es el primer capítulo de la novela de Rafael Chaparro "Opio en las nubes", ganadora del concurso nacional de literatura en 1992. Para los que no conozcan la obra, "Opio en las nubes" es de un estilo urbano muy característico, con influencias marcadas de "¡Que Viva la Música!", de Andrés Caicedo, pero con un tono bohemio muy propio de este autor bogotano, que ya se ha convertido en un

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-31188245018956607122006-11-23T21:29:00.000-05:002006-11-23T21:47:42.170-05:00

Divagando, hace años al parecer por el mismo pasillo, por los mismo lugares y de repente, me doy cuenta que el techo es gris.Zumbidos todos en papeles malditos y operaciones numéricas, y el techo sigue gris.Nuestros ojos recorren cada ladrillo cúbico de un aula solitaria llena de polvo olor a futuro esperanza y lleno de tonalidades cambiantes y el olvidado techo en telarañas eternas sigue aún

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-84672043996540282742006-11-23T18:07:00.000-05:002006-11-23T22:32:23.508-05:00

Sentado en el laberinto, miro a un punto fijo sin mirar, espero sin esperar y cuento los minutos, los segundos, las horas y los días con una calculadora de bolsillo. En el laberinto, hay rosas de muchos colores, pero todas pinchan. Y hay desgraciados desparramados por los bancos, que beben cerveza de lata ya desde las siete de la mañana. Uno se levanta con desgana para ir a trabajar, con el

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-78850544815770108662006-11-21T12:47:00.000-05:002006-11-25T13:48:17.098-05:00

Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche.De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueñoslos insensatos párrafos que cedenlas albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-8416465588784158482006-11-14T10:05:00.000-05:002006-11-23T18:12:54.887-05:00

El olvido, palabras muertas tiradas en el suelo.Carcajadas en sepia.Voces, gritos, aullidos mudos tras una puerta cerrada.Palabras muertas tiradas en el suelo.Música que se quiebra en el aire.Eclipse terrible en el ocaso enterrándosemeen los huesos.Huracán ineluctable, lluvia fría de pétalosmustios. Fauces del tiempo que todo se traga,como la lejanía.Palabras muertas tiradas en el suelo.Griffo

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-88442219159251351772006-11-13T03:15:00.000-05:002006-11-13T03:22:20.223-05:00

¡Hermanos, despertad!,hay un camino hacia la luz,es el camino a la libertad,la esperanza de la Cruz.¡Hermanos, buscad, buscad!,hay una luz que brilla más que el oro;el amor puro, la felicidad.Es Jesús que nos guía hacia el tesoro.The Hope in the CrossBrothers, wake up!,there’s a pathway leading to the light, it’s the road that leads to freedom,hope in the Cross.Brothers, search and search!,there’

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Prólogo de Gonzalo Arango:La vida no es un sueño, es un viaje: un viaje a pie. Y para viajar hay que estar despierto, ¿no?Despierte, pues, si quiere leer a Fernando González. Usted preguntará: ¿A dónde lleva ese viaje?Yo digo: el hombre no tiene sino sus dos pies, su corazón, y un camino que no conduce a ninguna parte.Pero ante este libro la respuesta es muy simple: este viaje conduce a usted

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Este cuento pertenece a un texto elaborado por el grupo Letras de la universidad Eafit, el "Edificio Plaza Central", una serie de historias sobre los personjes que habitan un edificio imaginario del centro de Medellín, Colombia.Cada integrante del grupo desarrolla un personaje, y dentro de las historias se interrelacionan recíprocamente.***“En lo natural, el hombre no acepta las cosas del

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-26672614364159092042006-11-12T22:47:00.003-05:002010-04-22T18:19:30.639-05:00

"Down the dark streets, the houses looked the same,Getting darker now, faces look the same,And I walked round and round.No stomach torn apart,Nail me to a train.Had to think again,trying to find a clue, trying to find a way to get out!"Joy Division, "Interzone"Esta es la historia de Antonio Ortega, la historia de su crisis y su forma de enfrentarla. En ella confluyen pensamientos, emociones,

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Cuento ganador del primer premio en el concurso "Caminos de la Escritura", 2006 de la Universidad Eafit.***Era domingo previo a lunes festivo, jornada de letargo en la ciudad. Era el día del bautizo de su bisnieta, y él estaba invitado. Primero, habría una ceremonia religiosa en una iglesia tradicional. Luego, se había organizado una fiesta tremenda en casa de su nieto, a la cual asistirían todos

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ANDRES CAICEDO(1951)***Andrés Caicedo nació en Cali en 1951 y se suicidó en esa misma ciudad en 1977. Su novela Que viva la música se ha convertido en un libro de culto entre los jóvenes colombianos. Dirigió la revista Ojo al Cine, renovadora de la crítica cinematográfica en Colombia. Sus libros de relatos son El atravesado, Angelitos empantanados o Historias para jovencitos y otras colecciones

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A las vacaciones de quinto de bachillerato salimos con un saldo de muertos. "Es una verdadera tragedia terminar un año marcado por triunfo -la construcción de un nuevo pabellón deportivo, por con la desaparición de seis jóvenes que apenas despuntaban la que sería una brillante carrera", se lamenta el padre rector, en el discurso de clausura. Pepito Torres hizo un viaje repentino a Bogotá (faltó a

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-89866857979847632582006-11-12T16:38:00.004-05:002010-04-22T18:19:13.038-05:00

"Con una mujer sólo se pueden hacer tres cosas, dijo Clea en una ocasión: quererla, sufrir o hacer literatura"Lawrence Durrell, "El Cuarteto de Alejandría"De todos los posibles resultados del azar, el más interesante es la coincidencia. En ella, gracias a éste, dos acontecimientos completamente imprevisibles ocurren al mismo tiempo, y lo hacen de una forma tan natural en algunas oportunidades que

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"Don't wanna be a working stiffLose my identity'Cause when it comesTo working 9 to 5There ain't no place for meAin't my reality to me"Ramones, "It's not my place"-Señor Domínguez- dice el profesor Peláez -responda la pregunta que hizo su compañera.Rodrigo brinca del susto.-Ehmm...- dice- ¿Que si es buena la inflación? No... yo creo que no.-"Cree que no"- dice Peláez -Cuéntenos por qué.El momento

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-61015280724641108562006-11-12T15:49:00.004-05:002010-04-22T18:18:38.541-05:00

Te veo venir con la aurora,perturbando a los que Duermen,guiando las almas del Hades;en la afonía de la muerte. Tu canto es la músicade la Parca,que vigila los campossilentes;es el pago de Caronte,para toda la Eternidad.Son el rocío y la nieblatus fieles acompañantes,para escondertede los vivosen tus festines repugnantes.Dime tú, que sabes,¿qué sigue después del Sueño?¿Qué has oído de los

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-42325112484919393832006-11-12T15:19:00.003-05:002010-04-22T18:18:22.562-05:00

-¿Lobotomy? – Asked Veronica, the new psychiatrist of the madhouse. It was her first work day.-That’s right – Answered doctor Moniz – we stopped practicing it years ago in patients, but it was a common procedure before, specially in cases of psychosis and depression… Sometimes to avoid suicide. It’s about cutting a piece of brain from the frontal region. Now it’s unnecessary, we get the same

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-79025846172668915982006-11-12T15:15:00.000-05:002006-11-13T03:35:30.542-05:00

A ella...En el invierno viajaremos en un vagón de trencon asientos azules.Seremos felices. Habrá un nido de besosoculto en los rincones.Cerrarán sus ojos para no ver los gestosen las últimas sombras,esos monstruos huidizos, multitudes oscurasde demonios y lobos.Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...un beso muy pequeño como una araña suavecorrerá por tu cuello...Y me dirás: "¡búscala!",

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-9762829494528728442006-11-12T15:06:00.000-05:002006-11-12T15:11:57.433-05:00

When we two partedIn silence and tears,Half broken-hearted,To sever for years,Pale grew thy cheek and cold,Colder thy kiss;Truly that hour foretoldSorrow to this.The dew of the morningSank chill on my browIt felt like the warningOf what I feel now.Thy vows are all broken,And light is thy fame:I hear thy name spoken,And share in its shame.They name thee before me,A knell to mine ear;A shudder

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-34547037678458832892006-11-12T15:01:00.003-05:002010-04-22T18:18:05.985-05:00

A La Estrella de la MañanaSi no conociera la Nocheme inclinaría a pensar que tal vez... Tal vez,la luz del Sol se ha ido para siempre.Es ahí, en el momento más oscuro,después de las tinieblas que siguen al Crepúsculo,cuando emerges de las Sombrasanunciando el Amanecer... Rasgando el Velo del horizonte.Cuando creímos que habías muerto,Tú amonestas nuestra impacienciay alivias la desesperación

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-72776150891103896572006-11-12T14:57:00.003-05:002010-04-22T18:17:44.011-05:00

Pude distinguir su olor: ella olía a vapor de narguila, con sabor a cereza. Creí eso tal vez porque esa tarde había fumado de aquella pipa oriental en un bar del Centro, y su aroma se había impregnado a mis pulmones. Pero al oler sus cabellos en su habitación, percibí aquella fragancia e inmediatamente la asocié: La cabeza de Cecilia olía sin duda a perfumes orientales.Me deleitaba fumándola,

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-46918908557580678912006-11-12T14:52:00.004-05:002010-04-22T18:17:31.285-05:00

Foto: M Disdero,"Refreshing view of a rough Dead Sea"Sobre la loma había un hombre muerto. Su cuerpo inmóvil yacía boca abajo, cinco metros más allá de una moto encendida.Un delicado riachuelo de sangre brotaba de su cabeza, y se perdía un poco más abajo a través de un desagüe; por el cual había corrido una lluvia incesante horas atrás, que sólo desapareció con la llegada del día.Nunca se

Josef Karolyshttp://www.blogger.com/profile/13721589831708702651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7236750822751780868.post-27746846665566107182006-11-12T14:40:00.000-05:002006-11-26T14:27:41.651-05:00

Los cuentos atómicos son una modalidad muy particular. Son cuentos que no pueden exceder las veinte palabras, lo cual resulta un reto para quien los escribe. Hay que escoger muy bien cada palabra, y hay que encontrar dentro de la brevedad el efecto que se lograría con un cuento largo. Tal vez el ejemplo más famoso que se conoce es el cuento de Monterroso, "El Dinosaurio", de sólo siete palabras:

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-This is just a dream- I told you. You looked at me with your big eyes, as if you could not understand what I was talking about.-How are you so sure?- you asked.-Sometimes I know I'm dreaming. You walked away so much time ago, and I know that you´ll never come back. If you are here, I know, I'm still sleeping and this is just a dream.-Prove it- you said. So I took you by your hands and we jumped

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"Det gjør ikke noe om man er født i andegården, bare man har ligget i et svaneegg."Hans Christian Andersen Nobody told you that you are beautiful,nobody told me that neither,it does not matter...We are ugly duckings,and we love each other.They thought you were goose,they thought I was chicken,but we are Swans:nobody knew it ever.They crawl,they crock,they eat together with the pigs,they resign

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I want to see your eyes closed,or wide open,I want to see that light in your smilestarring at the Sun;I want to watch you trough my beer,to dance Nightclubbing together with youunder nightlights;I want to take the kisses you own me,I want you to call me 'baby'I want to call you 'baby',and runnaway together out therenobody looking at us...I want to count the freckles of your nose,of your princess

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"As I walk all my life drifts before me,though the end is near I'm not sorry,Catch my soul, it's willing to fly away.Mark my words, believe my soul lives on,Don't worry now that I have gone,I've gone beyond to seek the truth.When you know that your time is close at hand,maybe you'll begin to understand,life down here is just a strange illusion."Steve Harris (Iron Maiden), "Halloweed be thy

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